Ya no recordaba lo que eran esas palabras, esos mensajes ocultos tras frases cargadas de simpatía. Aún así, sigo inmóbil, frente a una inclinación que me parece, ahora mismo, incapaz de corresponder.
El pecho me duele, me ahoga, me presiona porque sabe que, ese interés, me desequilibra. No consigue halagarme, sino inquietarme porque no es más que la forma de recordarme a mí misma que no experimento esa emoción que, según dicen desde tiempos antiguos, mueve el mundo.
No sé qué es eso.
Se puede seguir el instinto pero tarde o temprano eso acabará por cansarme y me pondrá de los nervios. Tampoco quiero volver a engañarme de una forma tan descarada.
No pienses que soy de verdad. Únicamente soy alguien que está de paso, una nómada sentimental que marcará un capítulo de tu vida que recordarás como el engaño.
No creas que puedo ser de verdad, sólo soy de pega.
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