La boca calla
lo que el corazón habla
igual que la cabeza trama
lo que la sangre exhala.
Aquí el llanto
ya no es agua,
sino un manto
donde el dolor fragua.
Desde una mañana de marzo
siempre me acompaña
como un falso cuarzo
que la cordura daña.
Esta pasada noche
destilé el sufrimiento
en forma de reproche,
mi piel su yacimiento.
Y no fue una cuchilla,
sino una uña partida
tal como esta alma se mutila
con cada soplo de vida.
Sólo seré libre
de esta larga, punzante, aflicción
cuando la navaja obre
su papel de protección.
En esta tortura
que origina vergüenza
y promete sepultura segura
con esta escritura
como mi fiel, perpetua, sutura.
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