Muertos en vida

Puedo descubrir esas sonrisas huecas,
esa simple verborrea amable,
y aún así jamás hallo veracidad.
Triste perspectiva.

Imagino cada noche vacía
con el vodka a medio tragar.
Esas risas de mentira
que no alcanzan el mirar.

Luchan entre la sobriedad,
pierden frente al alcohol.
Impulsos de bajo rango,
amistades que jamás fueron.

He vislumbrado esos vómitos,
esa carroña merecida
y la degradación nunca perseguida.
Los pecados son sus amos.

Me pregunto cuándo será:
¿dónde está su Marca de Caín?
¿En sus mentes pobres?
¿En sus cuerpos vendidos?

Y es que no veo nada más:
sólo muertos, muertos en vida.
Que ríen y cantan,
sonríen y bromean...

... para volver al pobre infierno que es su vía,
así como la bebida su guía.