Hace días que cuando llego a casa encuentro a una criatura extraña. Es una mujer. O al menos eso creo, porque me dejo llevar por su voz, que es, dentro de los gritos que emite, dulce. Es alta, con el pelo rubio y los ojos rojos. Ya lleva tiempo escondida de mí y de cualquiera, encogida en sí misma, con la derrota y la impotencia pintada en sus pupilas.
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La verdad es que da pena.
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Cuando siento eso, me acerco y la abrazo, consiguiendo-lo. Pero es como si mi consuelo no llegara hasta ella, como si se tratara de un muro inquebrantable. Sonríe, esforzándose por parecer real. Pero debería saber que yo no me lo creo. Porque yo misma soy la primera en mentir sobre mi estado de cara a los demás.
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Es un ángel dulce, bello y triste, que con el paso de los años se va deteriorando. Y yo no puedo hacer nada más que intentar consolarla para hacerle la existencia más llevadera. No obstante, parece que nada funciona con ella. Insiste en seguir interpretando su papel, la fortaleza, a pesar de estar rompiéndose por dentro. Mientras, a escondidas, susurra: no puedo más, no puedo más…
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La existencia puede ser muy dura si no caes en la cuenta de que quien tienes a tu alrededor es quién más te quiere.
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Y yo, en el lado paralelo, sólo puedo decir: ¿Estás bien, mamá?
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